Une obscurité soudaine et, brusquement, la fenêtre noire est devenue un carré plus pâle derrière la tête du Russe. Pas de bruit de circuits surchargés cette fois, juste la mort soudaine de la lumière électrique. Dehors, le village était aveugle et silencieux, enveloppé de neige sous le ciel vide. Au-delà des clôtures branlantes et des granges silencieuses, la forêt hivernale descendait vers le lac, sa glace recouverte de neige n’étant qu’un ruban fantomatique faiblement luminescent dans l’obscurité de la nuit. En haut de la colline vers la rive, un chien aboyait, las.
De l’autre côté de l’eau gelée, Banje et tout le Kosovo au sud n’étaient que vide, tandis qu’au nord, les quelques lumières de Vitkoviće et les lumières en arc du poste frontière clignotaient joyeusement, projetant des ombres sur la glace et grimpant à travers la noirceur en dents de scie des arbres dans une gerbe de feu. Les Serbes jouaient à nouveau avec eux.
Soupirant, elle se leva de son siège, en travers de ses cuisses, posa sa chemise blanche – une authentique Brookes Brothers provenant d’un authentique magasin des authentiques États-Unis – et se dirigea avec une aisance exercée vers la table voisine, la boîte d’allumettes et les bougies. La flambée des allumettes et le lent gonflement de la lumière des bougies projetèrent des ombres profondes et brillantes dans la pièce et peignirent ses flancs nus et la peau de son ventre d’un or riche et chaud. C’était la lumière de Holbein, de Raphaël, du Caravaggio.
Le clair-obscur était l’endroit où Miranda Allthrop vivait, cachée dans l’ombre dure à côté de la lumière de la vie honnête, ou comme une personne de l’ombre se déplaçant à la vue de tous. Ici, elle n’était même pas Miranda. Miranda était une ombre, un souvenir qu’elle avait laissé derrière elle quelque part à l’ouest de Brno, sur la route de Prague. Ici, elle était à nouveau albanaise, le nom de famille anglais écarté, sa deuxième, (troisième ?), identité de femme de chambre clichée à l’hôtel Neženja. Ici, elle est derrière le rideau. Il n’était plus en fer, et officiellement n’existait pas du tout, mais il était là. Elle était isolée. Un petit élément du gouvernement de Sa Majesté, niable et jetable, qui se tenait dans l’ombre sur le fil du rasoir de cette guerre à moitié oubliée et à peine reportée.
Pendant toutes ses années avec Six, on ne lui avait jamais demandé de l’être, et elle ne s’était jamais considérée comme un piège à miel. Et pourtant, il était là – un honnête colonel du FSB – assis sur son canapé sans chemise.
Mais ce n’était pas ça. Ce n’était pas du travail, c’était autre chose. Une évasion ? Non. Un sanctuaire. Un endroit au-delà du monde à couteaux tirés, leur monde de dead-drops et de black bags, de crypto et de cutouts, le monde de leurs nombreux alias et de leurs moi disparus. Ils s’étaient rencontrés pour la première fois alors qu’elle étendait son linge dans le jardin de l’hôtel, en plein été, quand le lac et le ciel étaient deux plans jumeaux d’un bleu brûlant, l’un moucheté de traînées de nuages épuisés, l’autre inondé de taches de soleil et de voiles de bateaux. La terre semblait sombre en comparaison, les verts étaient profonds et riches et les ombres d’encre. Elle se souvenait de l’efflorescence de la sueur sur sa lèvre supérieure, des boucles de cheveux humides collées sur son front. Sa voix. Un ton profond, mais pas menaçant, plus comme l’eau sur les pierres sous un pont quelque part, que la voix de la bête la plus puissante de la vallée.
Bien sûr, elle savait qui il était. Elle avait été briefée, et lui aussi. Elle l’a su dès que les mots qu’il a prononcés ont filtré à travers le masque de son identité supposée.
« C’est joli, n’est-ce pas ? Notre lit de clous. » Et il regarda le lac Gazivode, son importance stratégique, son eau contestée et sa puissance hydroélectrique cachée sous la surface de cette journée de plein été.
Ce soir, elle se déplaçait à la lumière des bougies et dans l’obscurité, la lumière dorée tombant sur une cuisse ici, la courbe lisse d’une fesse, une créature révélée en croquis parmi des rideaux d’ombre. Une flamme lente, tournant, présentant chaque plan et courbe à demi éclairés, chaque creux, à lui, son Russe. Sentant la prise ferme et avide de la dentelle et des soies, elle en connaissait l’effet certain. Agent Provocateur. Elle a gloussé intérieurement à cette plaisanterie.
Il était assis torse nu, des rouleaux de peau serrés à la taille de son pantalon noir à ceinture. Elle savait que son ventre plat serait chaud et sec, ses poils étonnamment doux. Le bas de son dos était légèrement humide, il sentait légèrement le cuir et peut-être la fumée de bois s’il avait été dans la forêt, parmi les séparatistes. C’était loin d’être leur premier rodéo. C’était à l’automne, dans les bois moussus et bourdonnants, dans sa position allongée surplombant le pont et le M2, le pantalon serré sous les genoux et les jumelles coincées dans son dos.
Au-dessus et derrière lui, la fenêtre était à nouveau noire, son large visage de pugiliste caché dans l’ombre. Dans le miroir noir de la vitre, elle ne voyait que les fragments abstraits d’elle-même, et le monde était de nouveau enfermé à l’extérieur.
Alors qu’elle se déplaçait, à pas lents comme un chat, les arcs comme des papillons sur ses hanches, les fines lanières mordant ses cuisses, elle sentait sa musique intérieure se construire. Les cordes lentes et le battement de tambour solennel ont gonflé derrière les os de ses hanches, et elle lui a tourné le dos, a chassé d’un coup de pied la soie accumulée de son kimono éliminé, s’est installée sur ses genoux et a commencé sa danse, une sombre taquinerie BDSM.
Une fois à cheval sur lui, elle pouvait sentir à nouveau la force de ses cuisses, leur longueur rigide le long des siennes. Elle s’accroupit, grinça, sentit la chaleur de sa peau nue le long de son dos, la crête puissante de ses muscles intimes pulsant contre sa hanche dénudée par un string. Il a passé la main autour d’elle et a caressé son ventre, faisant courir ses doigts sur ses muscles tendus, heurtant le grain de beauté sombre au-dessus de son nombril, atteignant, atteignant le bas. Elle a repoussé ses mains.
Elle s’est écartée, a écrasé sa peau nue dans le tissu froncé, sa bite, une barre de chaleur entre ses fesses écartées, se levant, tressaillant le long de sa hanche. Le sergé tendu de son pantalon glissait le long de ses bas, mais sans ménagement le long de la peau du dessus, la peau intérieure, le doux balayage dans son corps à lacets. Elle aimait ça. L’éraflure et la brûlure, le léger contact de la peau sur la couture. Se repliant lentement sur elle-même, elle autorisa ses mains vagabondes et les laissa aller, au-dessus, devant, derrière, en dessous. Des mains dures. Les mains d’un homme dur, ses mains d’homme dur, leurs cals râpant sur son ventre et s’accrochant légèrement à la dentelle de son soutien-gorge, ses seins brusquement, soudainement, pleins de poids et de chaleur et le petit pouls tambourinant, tambourinant, picotant du ventre et du nombril, et s’épanouissant, la pressant pleinement contre sa culotte chaude.
Elle était soudainement complètement mouillée et détendue et a haleté à ce flux. Ses deux mains faisaient des cercles avides sur ses seins, serrant, tirant, tirant, l’épaisse corde de lui rigide entre ses fesses, et ses mains plongeant vers le bas et vers l’intérieur, affamées, affamées d’elle. Derrière ses yeux, dans les recoins de sa mémoire, elle se souvenait de la première fois qu’il avait posé ces doigts larges et forts sur elle. Juste un contact, juste au-dessus de sa hanche, rien de bien méchant, mais il avait glissé sa main sous son imperméable de printemps pour le faire, et elle avait tressailli. Mais pas au loin, oh non, elle s’est réfugiée en lui, comme un chat impatient d’être caressé, masturbé par quelqu’un d’autre. Impatiente, là, entre les allées du magasin, parmi les conserves de soupe et de poisson. Il l’avait embrassée peu de temps après. Derrière un parapluie sur le rivage balayé par la pluie.
Dans la maison enneigée, à la charpente en A recouverte d’un pied de neige, et dont les fenêtres ne sont qu’une lueur de feu et de bougie, les réminiscences fugaces passent et elle – cette femme qui fut un jour Miranda Allthorp – est de retour, dans l’instant présent et de lui seul, tous les sens ouverts.
Aussi large qu’elle soit, ses mains avides la tirent encore plus loin, l’écartent et tirent et tirent sur ses sous-vêtements, cette étrange armure qui expose plus qu’elle ne cache. Elle tient ses mains, guidant à moitié leurs doigts puissants, l’empêchant à moitié de la trouver si humide.
Et puis il est à l’intérieur du string, la dentelle tendue sur le dos de sa main, la corde serrée contre ses fesses, une glissade humide soudaine, et ses doigts caressent ses propres cuisses alors que le gousset fend ses lèvres. Ses doigts sont des cercles durs et brillants et ses lèvres rapides mordillent et embrassent son dos et son bras. Elle s’étire plus largement, un étirement de danseuse, chaud, délicieux, tirant sur l’intérieur de ses cuisses, se penche en arrière, se cambrant jusqu’au soutien-gorge. Elle libère maladroitement un seul sein avant de se retrouver baisée au doigt sans relâche. Tremblante, elle commence à faire ses propres petits cercles brillants.
Elle est toute en voix ascendante maintenant, sa culotte est écartée, ses doigts aplatis sont rapides sur ses lèvres écartées, ses mains et les siennes se mélangent dans son jus, s’agrippant, frottant, écartant. Elle tressaille soudainement, ralentit ses mains, ressent une brève ondulation chaude d’orgasme, petite, un indice de plus grandes choses.
Elle lèche sa propre mouillure sur ses doigts émoussés, et il recommence, sa main dans ses cheveux, lentement, lentement, rapidement, rapidement, lentement, en groupant, en écartant, en encerclant. Et elle est à nouveau en danse, ses larges hanches décrivant des cercles plus larges, des pressions frénétiques du ventre et des lèvres mordues et elle se penche en avant. Ses mains sur la table, tremblantes. Il se penche sur son derrière, l’embrasse avec avidité et écarte le string, il est serré sur sa joue gauche, son pouce s’enfonce, elle sent le bleu se former alors qu’il lèche d’abord, puis mordille, mordille, mordille son crux écarté et désespéré.
– Elle se balance, grinçant en arrière, chaude et tremblante…
– se penche et se tourne –
– s’agenouille.
– un baiser profond –
Sa bite est énorme sous sa main, humide à travers le tissu. Elle se penche sur son odeur chaude de forêt, de laine, d’herbe et de fumée. L’odeur d’un satyre, de Pan lui-même. Elle détache sa ceinture, la queue de celle-ci claque contre sa main, le cliquetis de la boucle ramène son souffle dans sa gorge. Et sa bite se libère, légère, charnue, dangereuse dans l’obscurité. Un sombre fantasme la saisit, un instantané de ses mains rapides sur elle, la ceinture enroulée autour de sa gorge comme un collier, et elle engloutit sa bite. C’est une belle bite, nette et droite sur son ventre légèrement poilu, chaude et dure sous sa main, ses lèvres qui la cherchent. Elle le laisse aller. Il se contracte. Il tressaille.
Elle embrasse ses couilles pendant qu’il les caresse, puis c’est son tour. La bouche et les mains. Au début, elle ne peut qu’embrasser et lécher autour, prendre la tête dans sa bouche. Il est impressionnant, puissant, long de deux mains, de son poing niché jusqu’au bout brillant, si dur, si chaud dans son manchon de velours chaud, si salé, si doux sous sa langue. Délirante, elle dodeline de la tête, le prend, la crête dure contre le toit de sa bouche, plus profondément. A mi-chemin, sa tête de balle émoussée appuie sur le dos de sa langue. Mon dieu, comment tout faire entrer. Des papillons, des petites léchouilles sur la tête pendant qu’elle le tient.
– il est courbé maintenant, si plein –
Elle se tient debout, le regarde caresser avec une aisance exercée tandis qu’elle enlève son string. Elle se déplace pour le chevaucher, mais il est si beau à regarder, ses mains sont si habiles qu’elle change d’angle, s’allonge sur ses genoux, et apporte sa fente tremblante et humide à côté de son extrémité tendue, sent ses doigts, ses articulations, sa bite, le coup de coude à son crux, sent son auto-ouverture glissante avide, chaude.
La main droite caresse longuement et durement, sa main gauche trouve son cul. Une seule gifle piquante qui tourbillonne à travers elle, de la hanche en passant par le clitoris et le mamelon, et une respiration tremblante. Puis ses doigts la trouvent. Comme il la baise, il frotte son gland le long de sa fente grande ouverte.
Elle est pleine de chaleur et de lumière, lâche et liquide. À leur point de rencontre, les deux sont mouillés, glissants, salés, en manque.
– les bretelles tendues mordent –
– elle se tient debout –
– les jambes tremblantes d’un poulain, maladroit –
Elle prend sa queue dans son poing ferme et net. De longs coups circulaires, concentrés sur la tête, puis elle se tourne et se met à cheval sur lui. Sa bite dure est une barre chaude, un pilier appuyant contre son pubis. Elle s’installe, trouve l’endroit et se lève en le ramenant sous elle, l’écrasant grossièrement contre son clitoris gonflé et s’enfonce sur lui, leurs gémissements se mêlant.
– des soulèvements rapides et accroupis à travers des quadriceps brûlants –
– bite grosse, serrée, qui s’étire –
Elle se penche en arrière et prend du poids sur ses mains. Elle n’est rien d’autre que la brûlure dans ses quadriceps et triceps, la plénitude indescriptible, l’étirement et le gonflement.
– rapide rapide rapide –
– sink and grind –
Elle reprend sa lap dance, tourne ses hanches autour de son fuseau, sent le bourgeonnement, la chaleur et monte pour sa vie, le souffle épais et rapide.
– bruits humides et luisants qui débordent et dégoulinent –
– plus vite plus vite maintenant un galop –
– les voix s’élèvent en une harmonie déréglée –
Elle chevauche et s’arrête, chevauche et s’arrête, son unique sein dénudé rebondissant librement, complètement oublié dans cette tempête de besoins. Elle respire profondément et galope à nouveau, plus vite, plus vite, arrachant à son amant ombragé les sons d’un animal des bois. Deux, trois petites ondulations de l’orgasme, le tressaillement de lui aussi, réduit au silence par ses hanches brusquement immobiles, de petits jaillissements comme ils deviennent plus humides.
– abandon –
Puis lentement, longuement, tout en haut et tout en bas, taquinant, taquinant, perchée juste là sur sa pointe, seulement la moitié de lui, toujours en train de s’étirer, son clito encapuchonné glissant et trébuchant sur la crête de lui, entrant et sortant, alors que sa danse se transformait en quelque chose de plus, le sexe romantique teintant sa vision.
– les cuisses tendues et brûlantes –
– la spirale croissante du plaisir, de la chaleur, de l’inconfort, du désir –
Tremblante, couverte de sa sueur et de la sienne, de leur excitation, presque soufflée, elle s’enfonce pour un dernier tour rapide, les jus mélangés remplissant les minuscules espaces entre eux.
– plus vite plus vite claquement de cuisses claquement humide gémissement halètement
– maladroites, tremblantes jambes affaiblies –
– oui, oui, oh putain –
Elle jouit fermement, des pulsations rigides l’enfonçant sur lui et il remonte en s’enfonçant profondément en elle. Elle le sent gonfler à nouveau et cette fois le laisse voler, voler à travers le grincement profond et le cercle de ses hanches, et elle sent la longue fontaine éclater, la chaleur se précipiter en elle, alors que son propre orgasme se propage.
Épuisée, elle descend de sa dureté doucement flétrie et s’affale sur lui. Chaude et endolorie, baignée par la lumière tremblante des bougies, elle se caresse, apaisant sa fente frémissante à travers l’ondulation des répliques, sentant la longueur toujours impressionnante de son corps chaud contre sa cuisse fatiguée. Demain, ils reprendront leurs rôles, acteurs sur cette scène oubliée, mais ce soir, c’est la liberté, la liberté d’être simplement des amants, échoués dans la neige.